SÃ, igual que el turrón, pero esta vez es en serio. Os cuento mi triste historia. 19:00 horas de un dÃa tal que antes de ayer. No tengo papel de fumar. Bueno, me ofusco un poco, la verdad. Pero hay dos gasolineras a dos minutos y medio de casa en coche. Me visto, por decir algo. Sin calcetines, un vaquero y en manga corta. Total, en el coche no hace frÃo. Salgo de casa, llego a la gasolinera, compro el papel (0,75 céntimos de euro) y salgo de la gasolinera. 200 metros más adelante, la Politie está haciendo un control. Fuckoff, no llevo el carnet de conducir, ni el DNI ni nada que no fueran las llaves del coche, la documentación del mismo y 1 euro.
Respiro hondo y le suplico al destino que no me paren. El hijo de puta holandés que tengo delante pasa con la aquiescencia del señor agente. A tomar por culo, estoy dentro del control. Medio en pelotas, sin dinero ni teléfono móvil y sin documentación.
Al principio me hago un poco el tonto. Digo “hola” y sigo suplicando. Pero el puto policÃa me contesta “hola, hablas inglés?” y entonces comprendo que tengo que enfrentarme a la situación, que no hay vuelta atrás, que me la van a meter por el culo. Le digo que podemos hablar en un inglés ibérico y claro, le sirve. En realidad hay dos agentes, el bueno - alto, delgado, no impone una mierda y es muy majo - y el malo - bajito, moreno y rellenito, no impone una mierda y es algo raspa. Claro, me pide la documentación del vehÃculo, mi DNI y mi carnet de conducir. Sólo puedo responder a la confianza del policÃa en 1/3 cuestiones. 33% de efectividad. Mal asunto.
Después de una odisea pseudolingüÃstica, consigo explicarle al malo que he ido sólo un momento a la gasolinera, que vivo a 5 minutos de casa y que allà tengo mi permiso de conducir y mi DNI, que no soy un terrorista. Desde ese mismo momento me deja muy claro que voy a tener que pagar 50 euros de multa por no llevar el carnet y me agobia diciéndome que tenemos que poner las matrÃculas holandesas (feas y amarillas) porque hay que pagar impuestos de circulación.
Todo esto pudiera ser una pantalla sencilla (segundo nivel o tercero, quizá) si tuviera 50 euros y un teléfono móvil para avisar a Mónica de que no he vuelto a Madrid sin ella, sino que llevo 25 minutos de secuestro policial. Tienes que pagarlos ahora, me dice el puto. No tengo dinero. Llama a alguien. No tengo móvil. Entonces nos vamos a comisarÃa. Fuckoff.
Empiezo a entender que la única forma de evitar el innecesario viaje a las dependencias policiales y hacer una llamada desde allà es poner cara de vÃctima triste. Insisto en que puedo ir a casa a por los papeles. Aceptan!!!. Me dan quince minutos para volver, documentación del coche en sus manos mediante. Voy a casa, me traigo a Mónica, 50 euros, el DNI y el carnet de conducir. El poli me da una factura y le doy la pasta. Los mete en una bolsa de pruebas como las de CSI, nos da las gracias y la mano. No te jode, se ha llevado 50 pavos.
EXTRA LARGE PAPER, total amount: 50,75 euros. Qué desgraciado soy (y qué gilipollas).